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   São Paulo, 1994. (Hans 62 anos aqui) Cinco anos haviam se passado desde que as marretas trituraram o concreto em Berlim. Aos sessenta anos, Hans tornara-se figura imponente e respeitada no cenário paulistano. Seu português era agora fluente e exato, embora o sotaque germânico persistisse — uma musicalidade áspera que os funcionários imitavam pelas costas, não por deboche, mas por um afeto quase filial por aquele patrão que, apesar da rigidez, exercia uma justiça inabalável. Naquela manhã, porém, a paz do escritório sofreu uma fissura quase imperceptível. A secretária entrou na sala com o rosto pálido e a voz vacilante. — Dr. Arthur… há um senhor na recepção procurando pelo senhor. Fala português, mas com um sotaque alemão bem acentuado. Insiste que precisa vê-lo imediatamente. O sangue de Hans gelou. Uma antiga paranoia — que ele acreditara sepultada sob camadas de sucesso, concreto e respeitabilidade — despertou dentro dele como um animal que jamais dormira de verdade. Ser...

                                     The subtle spoiler 2                                                                   A Outra Berlim A Berlim sob os pés dos fugitivos — ícone de liberdade e modernidade — era uma cidade de contrastes, onde o dinamismo do capitalismo pulsava a poucos metros da austeridade hipócrita do socialismo. Daquele lado, o Muro ainda se erguia como uma imensa cicatriz de concreto e arame farpado; contudo, a arte de rua que cobria o cinza áspero, o pulsar da música, da moda e da contracultura representavam a resistência que mantinha acesa a chama da esperança pela reunificação. Matthias Dorn — ou simplesmente Dorn, o “Espinho” — era uma figura de contrastes brutais. Artista plástico de talento inegável e m...

                                             The subtle spoiler                                                                 Noite de Surpresas Para aquela noite, Eugênia havia preparado a sala íntima de jantar. Sabia que seria um ambiente mais apropriado do que o grande salão da casa, reservado apenas para jantares de gala e ocasiões em que o número de convidados exigia maior aparato. Ali, tudo parecia mais humano, mais próximo. A luz era mais suave, o silêncio menos solene, e a mesa — cuidadosamente posta — permitia que uma conversa acontecesse sem a distância imposta pelas formalidades da casa. Eugênia conhecia bem aquela diferença. Sabia que certos momentos pediam grandeza; outros, discrição. E, naquela noite,...